¿Tú quieres ver todo lo que yo veo?
¿Tú quieres ver todo lo que yo veo?
Yo no lo creo, yo no lo creo.
Hay tanto sufrimiento...
Violaciones, matanzas, gente señuelo,
bombas caseras, niños creciendo,
viendo las guerras, las muertes, incendios...
¿Tú quieres ver lo que yo veo?
¿Quieres vivir en un mundo de miedo?
Esta gente no los ve sufriendo.
Hay tanta maldad que no cabe en nosotros,
tenemos un odio encerrado muy hondo.
Abuso de poder es abuso muy turbio,
mientras llora el niño el poli lo folla.
Así es este mundo, así es la verdad.
Verdad más fría que la
soledad en Navidad.
¿Tú quieres seguir viviendo?
Machismo en las calles, ignorancia por rey,
al final follar contra su voluntad será la ley.
¿Realmente estás orgulloso de estar vivo?
¿De no aportar ni siquiera un granito?
¿Te conformas con mirar a otro lado y pegar, si algo ves, un grito?
Estamos todos muertos gracias al sistema implícito.
domingo, 25 de diciembre de 2016
martes, 22 de noviembre de 2016
Twenty-four sin consumir,
un gran logro para mí.
Son sólo las diez, y diez,
en la mano sin encender.
Casi a punto de llevarlo,
cierro mis labios,
quiero pararlo.
Estoy solo, Mary Jane,
estamos solos, llévame.
Me produce ansiedad
hasta un vídeo no ver,
cómo no pasarlo mal sin fumarme un verde.
No sé cómo no ser borde,
si cuando abro la boca toda la gente
se esconde.
Estoy acabado, no tengo familia,
ni chocolate mal cagado.
¿Ocho euros el gramo?
Tira dos hermano.
Ahora sí me he calentado.
No concibo la idea del mal,
porque no ha acabado-
No se va a acabar hoy.
Destrozo con los puños las paredes,
siempre ganan las peleas pero
mancho sus colores.
Ya no queda ni hueso,
paso del rollo,
lía uno y dame un beso.
Espeso, como el flan de sesos tuyos,
te esparzo el caramelo de mi polla
hacia tu culo. Oh.
Así es como lo hago,
me saco el nabo incluso "no,
no morado".
No sé ni cómo llamar a esta realidad,
"¡puta mierda!", la vull anomenar.
No sé ni cómo llamar a esta realidad,
"¡puta mierda!", la vull anomenar.
un gran logro para mí.
Son sólo las diez, y diez,
en la mano sin encender.
Casi a punto de llevarlo,
cierro mis labios,
quiero pararlo.
Estoy solo, Mary Jane,
estamos solos, llévame.
Me produce ansiedad
hasta un vídeo no ver,
cómo no pasarlo mal sin fumarme un verde.
No sé cómo no ser borde,
si cuando abro la boca toda la gente
se esconde.
Estoy acabado, no tengo familia,
ni chocolate mal cagado.
¿Ocho euros el gramo?
Tira dos hermano.
Ahora sí me he calentado.
No concibo la idea del mal,
porque no ha acabado-
No se va a acabar hoy.
Destrozo con los puños las paredes,
siempre ganan las peleas pero
mancho sus colores.
Ya no queda ni hueso,
paso del rollo,
lía uno y dame un beso.
Espeso, como el flan de sesos tuyos,
te esparzo el caramelo de mi polla
hacia tu culo. Oh.
Así es como lo hago,
me saco el nabo incluso "no,
no morado".
No sé ni cómo llamar a esta realidad,
"¡puta mierda!", la vull anomenar.
No sé ni cómo llamar a esta realidad,
"¡puta mierda!", la vull anomenar.
jueves, 17 de noviembre de 2016
¿Acaso me ves acabado?
Claro que no, así es como he empezado.
No tengo elegido cuál va a ser mi futuro,
pero sí con qué voy a pegarme el disparo.
No tengo ningún tipo de amor,
ni propio, ni suyo, ni tuyo, la que me parió.
No tengo ni calor,
en pleno agosto nacido y con frío en mi interior.
Estoy hasta la polla de todos,
con ganas de acabar contigo poco a poco,
no cuerdo, incuerdo, muerto sin remedio,
sólo veo sangre en el espejo.
Soy un puto cerdo,
un desguace con polla y con pelos,
me da miedo que vean lo que siento,
sería una puta puerta al centro del infierno.
Me da miedo que vean lo que siento,
siento un ardor en lo profundo de mi pecho.
No veo, no oigo y no quiero,
sólo busco paz en nada, que es lo único que tengo.
Mal, mal en mi alrededor,
soy un puto perro del mal atractor,
buscando el perfecto atraco,
tener mucho chito y viajar al mar sagrado.
La muerte me está buscando,
no sé por cuánto más voy a estar huyendo,
no tengo ningún remedio,
sólo plantas que me llevan al cementerio.
Base: https://www.youtube.com/watch?v=yIzL2B9BZ0Y
Claro que no, así es como he empezado.
No tengo elegido cuál va a ser mi futuro,
pero sí con qué voy a pegarme el disparo.
No tengo ningún tipo de amor,
ni propio, ni suyo, ni tuyo, la que me parió.
No tengo ni calor,
en pleno agosto nacido y con frío en mi interior.
Estoy hasta la polla de todos,
con ganas de acabar contigo poco a poco,
no cuerdo, incuerdo, muerto sin remedio,
sólo veo sangre en el espejo.
Soy un puto cerdo,
un desguace con polla y con pelos,
me da miedo que vean lo que siento,
sería una puta puerta al centro del infierno.
Me da miedo que vean lo que siento,
siento un ardor en lo profundo de mi pecho.
No veo, no oigo y no quiero,
sólo busco paz en nada, que es lo único que tengo.
Mal, mal en mi alrededor,
soy un puto perro del mal atractor,
buscando el perfecto atraco,
tener mucho chito y viajar al mar sagrado.
La muerte me está buscando,
no sé por cuánto más voy a estar huyendo,
no tengo ningún remedio,
sólo plantas que me llevan al cementerio.
Base: https://www.youtube.com/watch?v=yIzL2B9BZ0Y
sábado, 5 de noviembre de 2016
Carta de mí a mí.
Muchos preguntan por mí, pero pese a ser la misma persona no podemos contestar.
Ni tú ni yo sabemos de dónde vengo, ni de quién es la culpa de que yo exista. A decir verdad no nos importa nada. Nos preocupa más que no me descubran.
Aparezco en forma de rabia, odio. La misantropía nos encanta, y me lo paso pipa cuando hago que te alejes y desconfíes. Puro placer.
Disfruto viéndote sufrir, soy un imán de desgracias.
Todo lo bueno que veo, lo destrozo. Así soy yo. Traviesa.
Una cosa que me gusta es la paranoia. Crear ideas falsas es la monda. Hacer ver que ves cosas, que oyes voces... Soy yo. Y no lo siento.
Hay días enteros en los que te controlo, y tengo mucho trabajo, la verdad. Procuro no dejar ni un ápice de esperanza o felicidad en ti, tengo mucha vocación.
Sólo espero que algún día dejes de revelarte contra mí, y por fin alcances el punto álgido de la tristeza: la muerte.
Cordialmente,
tu depresión.
Ni tú ni yo sabemos de dónde vengo, ni de quién es la culpa de que yo exista. A decir verdad no nos importa nada. Nos preocupa más que no me descubran.
Aparezco en forma de rabia, odio. La misantropía nos encanta, y me lo paso pipa cuando hago que te alejes y desconfíes. Puro placer.
Disfruto viéndote sufrir, soy un imán de desgracias.
Todo lo bueno que veo, lo destrozo. Así soy yo. Traviesa.
Una cosa que me gusta es la paranoia. Crear ideas falsas es la monda. Hacer ver que ves cosas, que oyes voces... Soy yo. Y no lo siento.
Hay días enteros en los que te controlo, y tengo mucho trabajo, la verdad. Procuro no dejar ni un ápice de esperanza o felicidad en ti, tengo mucha vocación.
Sólo espero que algún día dejes de revelarte contra mí, y por fin alcances el punto álgido de la tristeza: la muerte.
Cordialmente,
tu depresión.
sábado, 8 de octubre de 2016
Oda a mi vicio.
Gracias marihuana y tabaco,
gracias por dejarme fumaros,
gracias papel y también filtro,
utilizados para calmar mi vicio y mi calvario.
Gracias ceniza por aparecer de mi cigarro,
por hacer de mí alguien extraordinario.
Gracias por dejar que os consuma,
con amor y atentamente desde el más allá,
el cura.
gracias por dejarme fumaros,
gracias papel y también filtro,
utilizados para calmar mi vicio y mi calvario.
Gracias ceniza por aparecer de mi cigarro,
por hacer de mí alguien extraordinario.
Gracias por dejar que os consuma,
con amor y atentamente desde el más allá,
el cura.
jueves, 29 de septiembre de 2016
Me dan rabia las chicas guapas,
me hacen sentir menos,
me intimidan con sus caras.
Siento que me clavan
la despampanante belleza,
me hace desaparecer,
huir a rastras.
El sentimiento de
inferioridad,
me atacan con sus rasgos,
sólo quiero aprender a olvidar
el odio hacia mí mismo.
Reflejo complejos,
lejos de ser bello,
feo como yo solo me siento,
y creo, creo que no valgo,
y si yo no valgo nada,
caigo ahogado como roca en un lago.
miércoles, 28 de septiembre de 2016
Aún recuerdo las burlas, los chavales que me arrastraban en las horas del patio.
Me empujaban con mala fe, me hacían sentir menos que ellos, lloré.
Sabía que matarlos no era la solución, pero era lo único que quería hacer, lo juro.
Acabar con cada vida que me hundió, con cada vida que hizo que la mía fuese fría.
Aún recuerdo todas las noches que sangraba, mis venas rajaba y con una sonrisa en la cara lloraba desconsoladamente y pedía que se acabara.
Aún recuerdo todas esas cosas que merman en mí, en mi pasado frustrado, infancia que a ojos de otro es fácil de manejar, pero que aún me quema.
Y las recuerdo tan fuertemente que me despierto por la noche, veo sus rostros, escucho sus burlas de nuevo. Me vuelven las ganas de matar, y peor aún, de matarme.
Vuelvo a sentir la dejadez de aquél principio, vuelvo a sentir el odio autodestructivo...
Ahora no son cortes, son cartones lo que busco.
Aunque no me importaría coger otro cuchillo y ciego de marihuana arrancar y desangrarme desconsoladamente, mientras que con otra sonrisa renovadísima y cargada de hastío, muero tal y como he vivido...
Aún fantaseo con clavar cuchillos y lloro, cuando me doy cuenta de que me vuelvo loco poco a poco, de que cada segundo que pasa sería menos duro si estuviese muerto en la cama.
Pienso en todo aquello que me hace sentir bien, y desgraciadamente hoy no lo consigue, hoy no soy más que un puro montón de mierda, mierda que procuro digerir yo solo y sin ayuda, tal y como he estado siempre.
Acostumbrado a la pena, me falta el valor para saltar del balcón, y esa es otra razón por la que me odio profundamente.
Me empujaban con mala fe, me hacían sentir menos que ellos, lloré.
Sabía que matarlos no era la solución, pero era lo único que quería hacer, lo juro.
Acabar con cada vida que me hundió, con cada vida que hizo que la mía fuese fría.
Aún recuerdo todas las noches que sangraba, mis venas rajaba y con una sonrisa en la cara lloraba desconsoladamente y pedía que se acabara.
Aún recuerdo todas esas cosas que merman en mí, en mi pasado frustrado, infancia que a ojos de otro es fácil de manejar, pero que aún me quema.
Y las recuerdo tan fuertemente que me despierto por la noche, veo sus rostros, escucho sus burlas de nuevo. Me vuelven las ganas de matar, y peor aún, de matarme.
Vuelvo a sentir la dejadez de aquél principio, vuelvo a sentir el odio autodestructivo...
Ahora no son cortes, son cartones lo que busco.
Aunque no me importaría coger otro cuchillo y ciego de marihuana arrancar y desangrarme desconsoladamente, mientras que con otra sonrisa renovadísima y cargada de hastío, muero tal y como he vivido...
Aún fantaseo con clavar cuchillos y lloro, cuando me doy cuenta de que me vuelvo loco poco a poco, de que cada segundo que pasa sería menos duro si estuviese muerto en la cama.
Pienso en todo aquello que me hace sentir bien, y desgraciadamente hoy no lo consigue, hoy no soy más que un puro montón de mierda, mierda que procuro digerir yo solo y sin ayuda, tal y como he estado siempre.
Acostumbrado a la pena, me falta el valor para saltar del balcón, y esa es otra razón por la que me odio profundamente.
martes, 27 de septiembre de 2016
Caigo de nuevo.
Yo no le debo a nadie nada,
suficiente tengo con aguantar cada semana.
Pasé de magia borrás a maría y porros,
¿cuál es el siguiente paso?
¿Anfetas o el suicidio, co?
Sólo me protege el frío,
constante catarro por fumar y gritar,
por acabar en bolas sin color ni na,
por morir por dentro con cada corte bajo la manga,
mango en el mango pa sentir algo,
quiero que me pillen, que alguien diga algo,
que me saquen a patadas del estanco diciendo que compro mucho,
que con dinero ya ni valgo.
Esperando el momento oportuno de saltar,
la vida me aprieta y no me queda na,
poco a poco subo a la barandilla,
solo una brisa y caeré ya de por vida.
Ya no queda nada por lo que luchar,
las esperanzas son lo último que se pierde,
las ganas de ver y respirar,
lo primero que se gana al empezar.
¿Será el momento para acabar?
¿Será el momento de volar?
¿Será el momento de meterme coca, de probar un pico de caer del todo en la droga?
¿Será el momento de aprobar?
¿Será el momento de pinchar?
¿Serán las dudas que asaltan las que hacen que caiga una cuchilla sobre mi capa de piel más fina y así rápido me la arranca?
domingo, 10 de abril de 2016
Todo será mejor cuando la muerte sea aceptada como inicio de la vida.
La vida te da patadas a veces, patadas tan fuertes que sientes que se te sale el estómago.
La vida a veces te da dos patadas, tan fuertes que el estómago acaba saliendo. La traición, el odio, ira, pureza. "Not for the money, not for the fame, not for the power, just no more games. But now i'm safe in the eye of tornado. I can't replace the lies that let a thousand days go. No more living trapped insidde, anyway i'll surely die. In the eye of tornado, blow me away".
Caer bajo la mentira más basta del mundo y que el puñal sea el más afilado, pero saber perdonar.
Y la muerte de tus entrañas al querer acabar con todo, sabiendo cómo es volver a empezar.
basta de mentiras, basta de to'.
La vida a veces te da dos patadas, tan fuertes que el estómago acaba saliendo. La traición, el odio, ira, pureza. "Not for the money, not for the fame, not for the power, just no more games. But now i'm safe in the eye of tornado. I can't replace the lies that let a thousand days go. No more living trapped insidde, anyway i'll surely die. In the eye of tornado, blow me away".
Caer bajo la mentira más basta del mundo y que el puñal sea el más afilado, pero saber perdonar.
Y la muerte de tus entrañas al querer acabar con todo, sabiendo cómo es volver a empezar.
basta de mentiras, basta de to'.
jueves, 7 de abril de 2016
Diario de un drogadicto.
Día 8 de abril.
Me levanto, temprano, muy temprano, por culpa de los temblores. He vuelto a tener una pesadilla.
Miles de pinchos me rodeaban, y nunca me tocaban, se quedaban a centímetros de mi piel, haciéndome sentir atrapado.
Decido que es hora de hacer cosas, hoy va a ser un día productivo me digo, pero al igual que en la pesadilla, me quedo quieto...
Pasan varias horas, hasta que la cama me escupe. Y me siento.
Me siento en la silla, delante de mi una mesa desordenada me provocaba asco.
Rebusco entre la basura, entre los plásticos de pizza y cartones de leche, abro el paquete de tabaco.
Me pongo tenso, me pongo muy tenso, pues no hago más que buscar una tarjeta que romper para hacer de filtro a lo que anhelo desde que tengo memoria.
No puedo evitarlo pese a que quiero.
Sé que no debo. Pero cada calada que doy, es un paso más cerca de una falsa salvación que creo que es buena para mí.
Decido que hoy no voy a fumar. No voy a fumar más.
Me levanto, hambre, y voy al lavabo. Me miro al espejo.
Cada día estoy más delgado, cada día siento más punzadas en el estómago.
Rebusco en los cajones y los armarios. Encuentro el pincho de mi pesadilla, pero esta vez soy yo el que se pincha.
Vuelo, vuelo lejos, cada paso que doy son cien, y cada segundo que pasan son mil.
Las horas corren, corren hasta alejarse de mí, soy un ser inerte que no quiere nada ni busca nada.
No tiene nada.
Ni vida.
Cae la noche, caigo en la cama.
Y ya no hay día 9.
Me levanto, temprano, muy temprano, por culpa de los temblores. He vuelto a tener una pesadilla.
Miles de pinchos me rodeaban, y nunca me tocaban, se quedaban a centímetros de mi piel, haciéndome sentir atrapado.
Decido que es hora de hacer cosas, hoy va a ser un día productivo me digo, pero al igual que en la pesadilla, me quedo quieto...
Pasan varias horas, hasta que la cama me escupe. Y me siento.
Me siento en la silla, delante de mi una mesa desordenada me provocaba asco.
Rebusco entre la basura, entre los plásticos de pizza y cartones de leche, abro el paquete de tabaco.
Me pongo tenso, me pongo muy tenso, pues no hago más que buscar una tarjeta que romper para hacer de filtro a lo que anhelo desde que tengo memoria.
No puedo evitarlo pese a que quiero.
Sé que no debo. Pero cada calada que doy, es un paso más cerca de una falsa salvación que creo que es buena para mí.
Decido que hoy no voy a fumar. No voy a fumar más.
Me levanto, hambre, y voy al lavabo. Me miro al espejo.
Cada día estoy más delgado, cada día siento más punzadas en el estómago.
Rebusco en los cajones y los armarios. Encuentro el pincho de mi pesadilla, pero esta vez soy yo el que se pincha.
Vuelo, vuelo lejos, cada paso que doy son cien, y cada segundo que pasan son mil.
Las horas corren, corren hasta alejarse de mí, soy un ser inerte que no quiere nada ni busca nada.
No tiene nada.
Ni vida.
Cae la noche, caigo en la cama.
Y ya no hay día 9.
jueves, 25 de febrero de 2016
Preguntas sin respuesta.
¿Qué te queda cuando caes y no subes de nuevo?
La herida es profunda, pero no se ve, sólo hago que caer por esa gruta y cortarme con las afiladas rocas, pero no sangro, sólo por dentro.
¿Qué te queda cuando te deja de querer?
El recuerdo tan afilado como esa roca, el recuerdo del dolor que sentiste al perderte entre el mar de su vista, el recuerdo del adiós que penetra y atraviesa como estaca maldita.
Y vuelve a caer la lluvia fuerte de enero, y vuelven los torrentes negros de azufre líquido, y la sangre roja de mis venas tiñe los ríos que atracan sin compasión las calles y casas de las ciudades que me sufren.
¿Qué te saca la vida con el tiempo?
La propia vida acaba sin más piedad que la que tú mismo te hayas dado, sin el tiempo que has perdido a consecuencia de tus actos. Fuma, bebe, roba y mata, hasta que tu tiempo se acabe eres dueño de lo que haces, asume las consecuencias.
La herida es profunda, pero no se ve, sólo hago que caer por esa gruta y cortarme con las afiladas rocas, pero no sangro, sólo por dentro.
¿Qué te queda cuando te deja de querer?
El recuerdo tan afilado como esa roca, el recuerdo del dolor que sentiste al perderte entre el mar de su vista, el recuerdo del adiós que penetra y atraviesa como estaca maldita.
Y vuelve a caer la lluvia fuerte de enero, y vuelven los torrentes negros de azufre líquido, y la sangre roja de mis venas tiñe los ríos que atracan sin compasión las calles y casas de las ciudades que me sufren.
¿Qué te saca la vida con el tiempo?
La propia vida acaba sin más piedad que la que tú mismo te hayas dado, sin el tiempo que has perdido a consecuencia de tus actos. Fuma, bebe, roba y mata, hasta que tu tiempo se acabe eres dueño de lo que haces, asume las consecuencias.
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